\u00a1A comer! \u00a1A comer!
Una voz infantil resonando por todo el patio de viviendas.
\u00a1A comer! \u00a1A comer! <\/p>
De lejos parec\u00eda una invitaci\u00f3n. Una ma\u00f1ana de s\u00e1bado, la voz escapando entre el cemento de las calles, alcanzando a los paseantes. La ma\u00f1ana de los s\u00e1bados, ese concepto de descanso que pronto desaparecer\u00e1. Ese d\u00eda de ir a comprar, de rebuscar por la ciudad\u2026 El d\u00eda de los pimientos fritos y los viajes cortos. Como la historia dom\u00e9stica es circular (la general es el\u00edptica) hubo y habr\u00e1 unos s\u00e1bados de fiambrera en los que asomarse a un mar en los \u00faltimos d\u00edas de marzo. Como la historia dom\u00e9stica nunca se va de todo, quedan s\u00e1bados de probarse pantalones en espacios estrechos y de comprobar que nunca estamos hechos como el resto del mundo, que falta pierna y sobra cintura. Que hay que remangarse para hacer cuadrar las cosas. As\u00ed en el probador como en la calle. <\/p>
A veces vuelve el aroma a tr\u00f3pico. O el olor, seg\u00fan los d\u00edas. Llega algunos mediod\u00edas de calor, sube por las paredes, gatea por el pecho y, como la coca\u00edna, llega hasta el cerebro en forma de estimulante. Puede ser Java o Cartagena. Vuelve sin haber estado nunca aqu\u00ed. Tiene que haber motivos qu\u00edmicos porque la memoria no es una excepci\u00f3n en el comportamiento humano. Pero atravesando un s\u00e1bado de agosto una explanada entre dos sombras se levanta un viento de seda caliente que parece venir de otro lugar. Y ah\u00ed el s\u00e1bado se vuelve vacacional y la memoria obra por la nariz sin necesidad de utilizar eufemismos. <\/p>
Hubo un tiempo en que los s\u00e1bados libres fueron una conquista del proletariado, como una medalla conseguida generaci\u00f3n tras generaci\u00f3n. Un pacto de no agresi\u00f3n entre la oferta y la demanda de descanso. Ahora son un retorno. Pero todo esto habr\u00eda que decirlo sin poes\u00eda. Porque la poes\u00eda transforma las cosas, pero no es siempre para bien. La poes\u00eda transforma la explicaci\u00f3n de las cosas y nosotros, que vamos siempre cortos de met\u00e1lico, pensamos que lo cambia todo. Si la poes\u00eda cambiase todo, lo mejor del mundo ser\u00eda ser poeta. El presidente de la patronal de patronales no estar\u00eda para nada de acuerdo e intentar\u00eda bajar el salario de los poetas para dejarlos en nada. En pasar hambre, que es lo bonito del proletariado entregado a la l\u00edrica. Pero la poes\u00eda no es todo eso que le atribuyen porque nada que sea disimulo puede ser para bien: ni la buena educaci\u00f3n ni las promesas de un mundo mejor que obligan a trabajar los s\u00e1bados. <\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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