Vamos comer! Vamos comer!
A voz infantil a ecoar pelo p\u00e1tio do pr\u00e9dio.
Vamos comer! Vamos comer! <\/p>
De longe parecia um convite. Um s\u00e1bado de manh\u00e3, a voz escapava pelo cimento das ruas, e chegava aos transeuntes. S\u00e1bados de manh\u00e3, esse conceito de descanso que em breve h\u00e1-de desaparecer. Aquele dia de compras, de vasculhar a cidade… O dia dos pimentos fritos e das viagens curtas. Como a hist\u00f3ria dom\u00e9stica \u00e9 circular (a geral \u00e9 el\u00edptica) houve e haver\u00e1 uma lancheira aos s\u00e1bados para ir ver o mar nos \u00faltimos dias de mar\u00e7o. Como a hist\u00f3ria dom\u00e9stica nunca desaparece, h\u00e1 s\u00e1bados para experimentar cal\u00e7as em espa\u00e7os estreitos e para confirmar que nunca somos feitos como o resto do mundo, que falta perna e sobra cintura. Que tens de arrega\u00e7ar as mangas para que as coisas encaixem. Tanto na sala de prova como na rua. <\/p>
\u00c0s vezes o aroma dos tr\u00f3picos retorna. Ou o fedor, dependendo do dia. Chega num qualquer meio-dia de calor, sobe pelas paredes, gatinha pelo peito e, como a coca\u00edna, chega ao c\u00e9rebro sob a forma de um estimulante. Pode ser Java ou Cartagena. Volta sem nunca ter estado aqui. Deve haver motivos qu\u00edmicos porque a mem\u00f3ria n\u00e3o \u00e9 exce\u00e7\u00e3o no comportamento humano. Mas atravessando um s\u00e1bado em agosto uma plan\u00edcie entre duas sombras, surge um vento quente de seda que parece vir de outro lugar. E ent\u00e3o o s\u00e1bado torna-se feriado e a mem\u00f3ria atua pelo nariz sem a necessidade de usar eufemismos. <\/p>
Houve um tempo no qual os s\u00e1bados livres foram uma conquista do proletariado, como uma medalha conquistada gera\u00e7\u00e3o ap\u00f3s gera\u00e7\u00e3o. Um pacto de n\u00e3o agress\u00e3o entre oferta e procura de descanso. Agora eles s\u00e3o um retorno. Mas tudo isto deve ser dito sem poesia. Porque a poesia transforma as coisas, mas nem sempre para melhor. A poesia transforma a explica\u00e7\u00e3o das coisas e n\u00f3s, que estamos sempre com falta de dinheiro, pensamos que ela muda tudo. Se a poesia mudasse tudo, a melhor coisa do mundo seria ser poeta. O presidente da patronal de patronais n\u00e3o concordaria em nada e tentaria baixar o sal\u00e1rio dos poetas para deix\u00e1-los sem nada. Morrer \u00e0 fome, que \u00e9 o bonito do proletariado dedicado \u00e0 l\u00edrica. Mas a poesia n\u00e3o \u00e9 tudo o que lhe atribuem porque nada do que \u00e9 fingimento pode ser para o bem: nem a boa educa\u00e7\u00e3o, nem as promessas de um mundo melhor que obrigam as pessoas a trabalhar aos s\u00e1bados. <\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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